3 марта отмечается Международный день писателя.
Полное название этого праздника – Всемирный день мира для писателя, он был учреждён по решению 48-го конгресса (1986 год) клуба английских литераторов и журналистов – поэтов, очеркистов, романистов.
По задумке, праздник должен напоминать о роли писательства в мире.
«Писатель, писательница – человек, который занимается созданием словесных произведений, предназначенных так или иначе для общественного потребления», – гласит Википедия.
Поэт – писатель, создающий произведения в стихах.
Прозаик – писатель, создающий произведения в прозе.
И поэты, и прозаики – писатели!
Поздравляю всех писателей с праздником. Праздников много не бывает!
Мира, здоровья, благополучия, вдохновения, возможности творить, издавать книги, встречаться с читателями!
Писатель и журналист, поэт и прозаик, краевед, мой старший друг Владимир Мавродиев посвятил следующие философские строки друзьям-сочинителям (то есть писателям).
ДРУЗЬЯМ-СТИХОТВОРЦАМ
Средь будней суетных, непрочных,
где мнится радостью беда,
дорога наша, будто строчка,
идёт-бредёт невесть куда…
Но всё же вы, вздыхая, верьте:
на завершающей версте
она ведёт не только к смерти
и непонятной темноте.
Пусть ныне я скажу неточно,
но буду прав когда-нибудь:
дорога кончится, а строчка,
хоть тихо, но продолжит путь.
И ещё одно стихотворение Владимира Мавродиева, ироническое (написано когда-то к собственному юбилею):
«Наверно, надо было жить иначе:
ложиться в полночь и вставать с утра.
Ходить на службу. Так, глядишь, и нажил
Какого-никакого, а добра.
А ты – годами – всё дымишь средь ночи,
дождавшись той желанной тишины,
и ловишь сетью обветшалой строчки,
которые тебе лишь и нужны…
Вот так и прожил ты на белом свете.
Привычна эта повесть и стара:
с утра подремлешь, днём всё чинишь сети.
И ночь проходит так же, как вчера.
И жизнь проходит. И твоё добро:
лишь новый лист и старое перо».
А это отрывок из стихотворения другого писателя, волгоградского и касимовского, моего друга и наставника, поэта Бориса Гучкова (его посвящение писателю Геннадию Морозову):
««Далёкие, милые дали…»
Туманные дали…
И книги у нас выходили,
А книги читали.
Поэтам платили неплохо
За каждую строчку…
Иная сегодня эпоха.
Но ставить ли точку?
О нет, мы с тобою не бросим
Занятие это.
Идёт по Касимову осень,
Волнует поэта,
Тревожит душевные раны,
И в пасмурный вечер
С берёзы летят гонорары
Поэту навстречу».
С праздником! Легких крыльев гонорарам🙂!
На фото : форзац и нахзац моей свёрстанной книги «Златая запятая», посвящённой нашим волгоградским писателям.
Создание сайта