Вика Крестьева – поэт и художник.
Жизнь в стихах.
Если поглядеть на любого «поэта- художника» — человек, как человек. Не всегда с первого взгляда его распознаешь, если он, конечно, краской не перемазан, или с палитрой наотмашь в черном берете перед мольбертом не стоит, или со сцены распевно стихи не читает: «Бу –бу- бу… Бу- бу- бу…» и так далее.
Зато по стихам или полотнам человека видно, как облупленного. И стиль, и манеру, и жизненное кредо. «Всегда»! А если стихи повнимательнее почитать, не торопясь, или наброски — эскизы полистать, то и характер, и какие-то глубинные сущности автора разглядеть возможно. Вот и я решила о себе своими стихами рассказать. Не зря же считается, что стих – квинтэссенция мысли. Емко, и во всех подробностях должно получиться.
Я – Вика Крестьева. Пишу стихи сызмальства, за что бесконечно благодарна папе с мамой. Они до сих пор – мои главные читатели и почитатели, а в детстве были – просветители и вдохновители. Сочиняю сказки, повести, рассказы. Рисую с удовольствием. Направление- книжная графика, иллюстрация. В студенческую пору начала публиковаться в периодической печати: газеты, журналы. Так дело и пошло.
А родилась и выросла я в Тбилиси. Отсюда поэтические истоки. Детство нас не отпускает.
* * *
Бог вселенную вращает,
Наши глупости прощает,
Тихим дождиком кропя.
Я, внимая этим звукам,
Предаюсь духовным мукам,
Тонким пёрышком скрипя.
Я пишу про город детства,
Это дивное наследство
Не иссякнет никогда.
И мелодией знакомой
Моего родного дома
Тонко льётся сквозь года.
Лента ласковая шёлка
Так пленительно и долго
Пеленаешь сердце мне.
Посылая Божье слово
В виде ангела живого
В прослезившемся окне.
Вот этого много. О нем! О нем! «Сине- пепельном Тбилиси, Ласковом, самовлюбленном». Человек склонен идеализировать любимые места. Родина, золотое детство. Ну а потом вот что случилось.
* * *
Господь мой и учитель,
Откуда столько зла?
Потеряна обитель,
Где девочкой жила.
И даже в сновиденьях
Забыть мне не дано.
Далёкий день рожденья,
Друзья глядят в окно…
И снятся, снятся, снятся,
Акации в цвету.
И лепестки сквозь пальцы
Цежу я на лету.
В потоке аромата
Над городом змеюсь.
Как будто виновата,
И плачу и смеюсь.
Лихие 90-е. События того времени развивались стремительно.
Кресты
Господь, прости за дальние кресты,
Что брошены на Родине далекой.
Причины и понятны, и просты,
Но сколько в сердце боли одинокой.
И хочется восстановить мосты,
Что сожжены за нами раньше срока.
Там и теперь бессмертники растут.
И бродит ветер – разрушитель тверди.
Но мне уже не повторить маршрут
На холмы Грузии в местечке Мухатгверди.
И, безусловно, мне спокойней тут.
И, несомненно, жизнь сильнее смерти.
Когда-то жаркий ветер пел в трубе,
Дюймовой, из которой крест сварили.
И был тот миг, как перелом в судьбе,
Н будем мы уже, кем прежде были.
Но так хотелось пожелать себе
Не оставлять отечества в бессилье.
Я ничего не ведала тогда
О Божьем слове, что всему начало,
Но знала, что незримая беда
Меня с пространством этим разлучала.
Отныне не на время, навсегда,
Я ухожу от милого причала.
Подросток и ранимая душа
Я понимала, что вернусь едва ли.
И я прощалась, глубоко дыша
Весенним ароматом небывалым.
А ветер бился складками шурша
Его порывы нотами звучали.
Я на холме стояла, с высоты
Мир представал прекрасным и просторным.
Но люди так расчетливы, увы,
Что делят все! И даже воздух горный!
Прости, Господь, за дальние кресты
И помоги в молитве животворной.
Этот почти насильственный переезд надрывал душу. 30 лет я не была в городе детства.
(Но пару лет назад я посетила родные пенаты и обнаружила, что Грузия перенесла мой отсутствие, без особой тоски. А люди, сильно уставшие от политических передряг и страшных испытаний, стали доброжелательны, общительны и толерантны. Им нужна мирная жизнь и щедрые туристы. Поколение моих детей говорит на грузинском и английском. А наши ровесники, что родом из СССР, охотно говорят на русском. Соскучились.)
Так или иначе, русским- место в России. В конце 80-х мы всей семьей переехали в Волгоград. Так уж сложилось. Тут я закончила школу и выучилась в ГорХозе на архитектора. Замечательное время студенчества!
Я – счастливый человек! Прекрасные встречи уготовила мне судьба. С моим будущим мужем мы познакомились еще на подкурсах. Алексей удивительный человек. Я попала в известную семью художников- Проценко.
* * *
Кофе свежемолотый.
Ландыш свежесорванный,
Отливает золотом
То, что было зёрнами.
Это в чашке светлое,
Ароматной горечью,
Пляшет утро летнее
Отраженьем солнечным.
Буйство листьев глянцевых,
Поневоле зрители
Мы следим за танцами
Ласточек стремительных.
Все дела отложены
В эти дни зелёные.
Кто же, кто же, кто же мы,
Если не влюблённые.
В сфере культурной жизни Волгограда 90-х царило кипение и брожение. Издавались журналы. Ежегодно бурлили фестивали: авангардного искусства, театральные, студенческие, литературные. Открылся органный зал в Реч порту, «родился» НЭТ, Серов создал симфонический оркестр, появилась «Конкордия». Мы – студенты, люди искусства, ворвались в активное творчество. С 1992 года я печатаюсь в знаменитом журнале «Простокваша». Сказки, стихи и иллюстрации к ним. Замечательное время – Васильев и Кастерины. Была я в свое время и художественным редактором милого журнала и даже делала верстку. Внештатный корреспондент в «Городских вестях», «Вечернем Волгограде», «Волгоградской правде». А сколько иллюстраций для газет было сделано – не сосчитать.
ЛЕТО
Синеглазый смеющийся город
Нахлобучил панамку дождя,
Дождь тихонько стекает за ворот
Запылённого бюста вождя.
Театр уехал. Афиши не клеят.
Только здание львы стерегут,
От цветущей полыни хмелеют
И носы о подставочки трут.
Воскресенье. Народ отдыхает,
Разойдясь по пивным и парным.
И житьё своё бедное хает
Крепким словом весёлым и злым.
Вот он внешне – Волгоград 90-х. Волгорад – моя вторая родина. Окрылил ли меня этот город или образумил? Здесь моя весна, моя любовь. Самые любимые и родные люди. Здесь родились и выросли наши прекрасные дочки: Маша и Аня. Здесь меня взбадривали, вдохновляли, наставляли и вели за руку прекрасные люди. Или Ангелы-Хранители.
Это и мой любимый Алексей. Архитектурный рыцарь и заботливый муж!
* * *
Казалось, друг друга мы знаем,
У нас друг от друга ключи.
Но чаще о бренном болтаем,
И больше о главном молчим.
Как будто мы стали стесняться
Высоких и искренних слов.
Как будто в словах повторяться
Угроза — обидеть любовь.
Любовь не бывает на время.
Любовь вместе с нами растет.
И выше ее вдохновенья
Лишь ангелов Божьих полет.
* * *
Мы были детьми и писали письма
В дальние страны, ждали ответа,
В жизни искали какого-то смысла
И знали на память все запахи лета.
Готовились к утренникам. Учили
Стихотворенья, отрывки прозы.
А дальние страны — Бразилия, Чили
Нас согревали в любые морозы.
С цветных фотографий в учебниках школьных,
А в контурных картах пустым силуэтом.
Жизнью у нас оставались довольны;
Ждали, что мы им подарим лето.
Так и случалось. И наше время
Там поселилось, за контур не вышло.
Наших зарплат и нечастых премий
Вряд ли хватило б на столь же пышный
Праздник души, как тогда, в апреле:
Сладкая вата, в петлице – фиалка…
Даже всех собранных вместе премий
На это не хватит, а жалко. Жалко
Мечту! Истрепалась от солнца и пыли
В джинсах потертых, кроссовках старых,
И только остались такими как были,
Все запахи лета и дальние страны.
А вот, что написано о моих дочках с любовью и улыбкой.
Крашеные арбузы
Крашеные арбузы
В ванной моей лежат.
Крупные, гладкопузые
Возле стеночки в ряд.
Дочка моя их раскрасила:
Каждому — пару глаз,
Улыбку, чтоб было весело,
Вот и глядят на нас.
Первый – в оранжевой шапочке,
Третий и пятый — косые.
Четвертый стоит на тапочке.
Последний — самый красивый.
Буквы горят на лысине
Ярко-красные пятна.
«Мама» на нем написано!
Очень, очень приятно!
* * *
Жучок проворный в крупную полоску
Вершит вечерний культовый обряд.
Шагами мерит липовую доску
В лучах полуугасших октября.
Вот-вот он ухнет в свежие опилки,
Вот-вот осенний обретёт приют.
Уснувши до поры в своей копилке,
В жучиной дрёме, в крошечном раю.
А маленькая дочка ручки тянет
И призывает: «Жюк, иди сюда!»,
Как будто мир покуда злом не занят
И не страшится Страшного Суда
Как будто мир родился вместе с нею,
Наивен и бесхитростен и свеж.
Ни отвращенья к пагубному змею,
Ни горьких слез, ни траурных одежд.
Откуда знать ей, что судьба богата
Потерями? Что жизнь тонка, как нить?
Что иногда без горечи утраты
Любви не могут люди оценить?
И «жюк» в ее ладони заползает,
Как в два нагретых солнышком листа.
И взрослых неизменно умиляет
Доверчивая эта простота.
Здесь и особенное творчество- мои «жирафики». Дети, занимавшиеся в моей собственной ИЗО студии «Рыжий жираф» в разные годы. Всех их помню и люблю. До сих пор переписываемся. И добрая школа «Родник» памятна и дорога мне. И работа у прекрасных и удивительных людей –создателей детского сада «Два вершка». Это целая эпоха в моей жизни! Отдельная тема, целый мир!
Два вершка
Здесь веселье царит, сотни игр и затей
Оживленной влекут суетой.
Мы играем с детьми, и играем в детей,
Словно в детство вернулись с тобой.
Но ведь каждому ясно, что жизни урок
Для детей и для взрослых – один.
В каждой сказке читаем мораль между строк:
Если любим – поймём и простим.
Это знают все мамы во все времена,
Это чувствуют дети. И мир,
Наше горе и радость, изведав сполна,
Чертит новое поле для игр.
Детский смех или слёзы — живая вода,
Мир надежды и веры слепой.
И два слова горят: «Никогда. Навсегда».
Всё вокруг знаменуя собой.
Навсегда это солнце и ветер в лицо,
Замыкается жизни живое кольцо.
Никогда не вернуться в былые года.
Где-то детство горит как звезда!
Здесь и яркие, щедрые душой люди, направлявшие мое творчество в разные годы. Сергей Васильев. Михаил Зайцев. Литературный клуб «Парнас» во главе с Елизаветой Иванниковой.
Журавли
«Птицы синие» – далеки:
Откурлыкали, улетели…
Кто-то счастье кормил с руки,
Кто-то умер в своей постели.
Нас погладят по головам
Божьи ангелы мимоходом.
Мы поверим простым словам
И отыщем живую воду.
Нас еще посетит любовь
И подарит большие крылья.
И появятся звезды вновь,
Те, что в детстве по небу плыли.
Быть женщиной
Быть женщиной. Быть суетой мирскою.
Вселенской тайной. Смертною тоскою.
Быть колыбелью всех земных побед.
Быть светом и самой лететь на свет.
Делить надежды, ложе и печаль,
И проклиная боевую сталь,
Оплакивать, и горе горевать,
Как дочь, жена, невеста, или мать.
Быть твердой, если горький час пришел.
А коли любишь – мягкой словно шелк.
Травой полынной, сладким молоком.
Источником, что всякому знаком.
Звездой далекой, чтоб стремиться к ней.
И теплым домом до скончания дней.
Душа растет! Развивается. Путь ее и сложен, и прост. В искренности и правде, в свободе и не насилии, рождаются самые дорогие стихи. Хочу делиться с людьми счастьем и болью, восторгом и переживаниями. Главное – быть кому-нибудь нужным.
* * *
Осень отпускает нам грехи.
Дождь поет о бренном и о вечном.
Проникая в мысли и в стихи,
Пробует себя увековечить.
Это посылают небеса
Весть о тех, кого мы не забыли.
И звучат родные голоса,
Несмотря на годы, дали, мили.
Дождь и солнце в пламенной листве,
Словно в детстве голову вскружили.
Мы с планетой ласковой в родстве.
Оттого друг-другу не чужие.
Крестьева Виктория Борисовна. 1972 г.р.
Поэт. Член союза писателей России с 2006 года.
Образование высшее – архитектор — ВолгАСА 1995г.
Публикации (с 1990г.) в периодической печати, в региональных, областных и федеральных журналах.
Работала в Волгоградских газетах «Молодой ленинец», «Вечерний Волгоград», «Городские вести», «Живое слово», «Льзя», «Простокваша».
В Нижневолжском книжном издательстве– художником иллюстратором,
2001-2003г. Художественным редактором журнала «Простокваша»
Страница на портале Сообщество иллюстраторов illustrators.ru —
http://illustrators.ru/users/vika-krestieva?page=1
Инстаграмм https://instagram.com/viktoriakresteva?igshid=byp9fpm7jdrs
Изданы
Поэтический сборник — «Теплый город» издан Государственным учреждением «Издатель» г. Волгоград (2004г.)
Поэтический сборник — «Живой дом» издан Государственным учреждением «Издатель» г. Волгоград (2013г.)
Подборки и публикации в альманахах русской поэзии; «Парад литератур», «Шар», «Раритет», в журналах: «Простокваша», «О русская земля», «Поэтическая Россия», «Отчий край» и т. п.